Trixi Mausens Gruft - Hereinspaziert!

Trixi Maus

Trixi Maus

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23. Oktober 2005
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Ich schreibe, weil es mir hier piekt. Weil Tigeligel mit bald kriegt. Und wenn ich nicht nur Worte bin, sondern Berge ich erklimm, dann trägt mich Wort auf Eselchen vom Leseesel fort.

Wenn mitten auf dem Fingertipp das Wort da an mein Ohr mir nipp, hereinhinhöre, nicht vorbei, dann ist es mir nicht einerlei, dann ist es innen in mir drin, wo hörendende Höhrerin.

Die Finger tippen mich hier fort. Doch nicht an einen Wallfahrtsort, sondern in unbekanntes Land, was vorvorher ich nie verstand. Doch seit ich lese und hier schreibe, mir die Worte einverleibe, finde ich und säe ich, manchmal meines Esels Licht.

Und wo der Esel hin mich trabt, ob er Jemand's Ohren labt, ob er Frieden mir nun bringt, oder Klage, Neid und Schimpf --- dieses sei mein Zuckerkringel, angetan mit braunem Streif, voller süsser Schokolade und dann doch nicht "braun" gestreift.

Multikulti ist die message, weg mit altem Saugedöns. Nie mehr Terror vor den Augen, sondern Weißbier, Tünnes, Schäl und Flöns. Mix, der gar nicht hierher paßt, Tricks, die keiner wirklich rafft, Illusionen, Wahngebäude, Irrigkeiten, Scharlatene:


Hereinspaziert in meine Gruft, Trixi Maus, der Geier ruft!
 
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Bimmelbammel, Beine baumeln, reichen nicht zum Boden. Kann schon meine Beine baumeln, aber Worte hab ich oben.

Denke lustig vor mich hin: ob ich wohl der Christian bin? Bin ich's wirklich, oder fast? Hab ich gar etwas verpasst?

Namen sind doch Schall und Rauch. Sind wir ehrlich: das ist Brauch. Aber sollte man bedenken, sich nen andren Namen mal zu schenken?

Meiner hier ist Trixi Maus. Trixi Maus ist stets im Aus. Selten ist sie integriert. Man meint, daß sie gern intrigiert. All dies will ich gar nicht bestreiten. Es ist mein Wesen, es will mich leiten. Und demütig gestehe ich: ich laß es hier, ich will es nicht.

Drum gib mir, Gott, der Worte Kunst. Das Aufgeschrieben es mir kummt. Das Wort, das Eine Wort von Dir. Das sehne ich, wo brenn ich für.
 
Oh Liese, dumme alte Ziege! Ob von der Wiese ich Dich kriege? Ein Stein, da, hier, da hast Du ihn. Wo springt denn jetzt der Bock da hin?? Ach je, es läuft gar auf mich zu! Er springt mich an, er

- ruft mir zu: fürchte Dich nicht, Du bist mein Kind. Du bist nicht tot, wart' nur geschwind. Es ist nur Licht, fürchte Dich nicht. Denn ich bin hier zum Richten nicht.


Und Mutter rennt zum Unfallort, schickt schimpfend diesen Geißbock fort, fürchtet schon um's liebe Kind, da schlägt das Kind die Augen auf und meint: ich war an einem tollen Ort!

Und wenn zurück ich bin, Du liebe Mutter, dann dank ich dir für gutes Futter. Denn bei Dir ist ein solcher toller Ort. Danke dafür.
 
Wenn Lehre nur nicht Leere wäre! Wenn Fülle nur die Tülle wäre! Wenn Krähenfüsse nur vergingen! Dann wär ich Hildegard von Bingen.

Doch sieh mich an: den Avatar. Was hab ich nur ein schüttres Haar. Wohlweißlich bin ich abgeschnitten, am Foto wie am Oben-Hinten, es fiel mir aus im Lebenslauf und irgendwie nahm ich's in Kauf.

Und sieh auch nur, der matte Blick! Ob ich gleich zusammenknick? Sicherlich, ich bin nicht häßlich. Blaß, kaputt, und oppertun, gräßlich eitel angehaucht, blank im Blick und doch verbraucht: dennoch wohl aus Material, dem das Wetter ist egal.

Und daher auch die frohe Stimmung. Unverbraucht, doch in Gerinnung. Konzentriert gelegentlich, schwelgend, blasend, nein, das nicht.

Aufgeschrieben ist halt "Besser". Es bleibt haften - trotz Gewässer, das den Fluß des Schreibers schiebt, das die nächsten Worte kriegt, Orte findet zum Drinwohnen, wenn das Ohr die Worte krönen.
 
Kern der Weisheit ist es nicht, dieses Eine helle Licht. Es ist vielmehr ein Symbol, fast wie Pfurz für Blumenkohl. Beides ist ganz gut verbunden, doch zusammen tut's nicht munden.

Also trenne ich durch Licht, was Weisheit ist und was grad nicht. So verwegen will ich sein, ach herrje, oh nein, nein, nein! Trixi Maus wir kannst Du nur? Sterben wirst Du Unkultur!

Neige ich also mein Haupt, schliesse aus was man so glaubt, denke wirklich richtig nach, auch wenn's mir grad Ungemach. (Lieber liesse ich es fliessen, dann das könnt' ich mehr geniessen - jedoch kommt vom Unverort ja zumeist auch kein gut' Wort.)

Licht ist nicht des Pudels Kern von der Weisheit von dem Herrn, der da oben in dem Fenster schaut in's Forumseckli runter. Sondern Licht ist nur ein Medium, um es fliessen Schatten rum. Diese Schatten sind verschiebbar, grade so wie in ner Teak-Bar. Also wirklich gutes Holz. Und des Teak-Inhabers Stolz.

Dieses Licht ist in uns drin. "Ne solide Einheit bin", könnte dieses Teak-Holz denken. (Ich hab Rücken, mußt Du wissen, dieses ist zum Mäusepflücken, wenn Du willst kann ich's Dir schenken.)

Doch vermutlich willst Du's nicht, dieses wirre Irrgedicht. Vermutlich wirst Du's gar verspotten, ich das Licht und Du die Motten. Meinst' ich schwing jetzt Feuerkugeln? *schulterzuck und augendudeln*??? Hau bloß ab, Du Leser Du. Leseeselchen mit Schuh.

Sag mir nicht, das hier wär wirr. Nein, das steht voll im Geschirr. Hörst Du nicht das Licht das spricht? Ist es denn nicht lichtiglich? Willst Du denn nicht Licht erkennen, sag mal bist Du denn am pennen? Muß ich brüllen, daß Du hörst?

Leser, Leser. Du verschwörst Dich doch mit Deinen Ohren gegen meine Worte da, hängst mir mit dem Mund am Hoden, beißt mir ab die Dinger gar. Wenn Du's könntest, würd'st Du's tun! Gib es zu! Bist opportun!

Denkst: bloß, weil Du so denkst: bäh. Das mag ich nicht. Ein Schmäh!

Was soll man dazu sagen?! Leser, Leser, Leser, die sich nuuur beeee klaaagen. Wie die Blagen!
 
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