L
Lincoln
Guest
Nullhundert
Da ist ein kleines Staubkörnchen,
es wohnt allein auf diesem Tisch,
bereits seit langem festgeklebt,
verschwindet nicht mit einem Wisch.
Kämen jetzt Spachtel und Reibeisen,
dann wäre mehr fort als jetzt da,
drum nimmt der kluge Akkuratiseur
den ganzen Tisch, kein Staub mehr nah.
Nullhundert ins Reich der Nichtigkeit,
eins ist mehr als neunundneunzig,
und wo immer eine solche Ecke sticht,
droht Gefahr, bleibt es schwelend brenzlig.
Ein Sack mit Äpfeln auf den Kompost,
nicht weil sie schlecht, wegen eines Faulen,
dieser Bauer beherrscht die Nullhundert,
drum sieht man ihn auch immer maulen.
Da ist ein kleines Staubkörnchen,
es wohnt allein auf diesem Tisch,
bereits seit langem festgeklebt,
verschwindet nicht mit einem Wisch.
Kämen jetzt Spachtel und Reibeisen,
dann wäre mehr fort als jetzt da,
drum nimmt der kluge Akkuratiseur
den ganzen Tisch, kein Staub mehr nah.
Nullhundert ins Reich der Nichtigkeit,
eins ist mehr als neunundneunzig,
und wo immer eine solche Ecke sticht,
droht Gefahr, bleibt es schwelend brenzlig.
Ein Sack mit Äpfeln auf den Kompost,
nicht weil sie schlecht, wegen eines Faulen,
dieser Bauer beherrscht die Nullhundert,
drum sieht man ihn auch immer maulen.